倾听另一个ฐ人的，有人跳河了？当它通过这种方式按摸我的耳膜时我会怎样？想起自己没有的忘记？应该是件不坏的事情吧，ษ，占据，短短的奢望，不长的梦想。
流泪了，有人跳河了。它会成为空中的。简单的寄托，她笑着，悲恸的表情。没有了恐惧，仰面躺了下去，硕大的水花，水晶般剔透的牡丹，没有了的声音，留下了的我的哭泣。
阳台上，抖落着凉风，在提醒着我，这不是梦。湿湿的凉意洋溢着的脸庞，那儿还有梦的痕迹，不是生活。《且听风吟》，朴树在吟唱，我想像不出一个会声撕力竭喊着《妈妈，我》的孩子也会静下心来喃喃低语，生活着的孩子在长大，牵强地认为也许这也是个ฐ理由á，生活是对还是错，那就不得而知了。看着远方，寂静的夜，不寂寞的世界ศ，想像着远方是否也是这样。我应该是快乐的，现在，至少不是孤独的，我看到เ了远方不眼的灯光。天亮了，会是什么样子，又希望会成什么样子。可能就像那我会反复听却叫不出名字的歌，熟烂的旋律，只是没事的时候会胡思乱想它的名字，最好永远别让我知道，我会接受这样的结果。
抓住你
而你，化作伤口里的一粒盐
我在等
你成全，好吗
……
这个季节，雨，成了一种瘾。泛滥着，更像一种瘟疫。无休止的水花怎么看怎么像是朵朵罂粟在裂着嘴妖冶的笑，笑得让人掏空了所以的欲望，散架着本有的梦和欲。湿漉漉的，瘫软的样子，泛白着灰达达的霉气，然后飘飘然地在眼前翻滚着圈晕，是种变质的荷尔蒙无可奈何的放肆。这个时候的我，会站在窗前，复制ๆ似的姿态，定格式的表情，漠然的丝缕之间拒绝不了为那般的伤情悲怀。知道是个找不到的源头，却一直地面对拉得很长的河床蔓延极度想干燥的心隙。敲响的玻璃窗像是在刻意地印记雨滴的哭泣，声音是杂碎的，像少女湿乱的短下无语空洞盈满着水滴影子的眼神，是我的，周遭是平静的，而我是不安分地不厌其烦的站它的对面，空洞却拙劣的咒骂这些没有半点新意的支吾，恨透了，让青苔在心里疯长的天气。
灰沉沉的，淅沥沥的，光洁的路面，赤脚的凉鞋，湿润的脸颊，似乎也在成为一种习惯。走着，没有的脚๐印，这已是早ຉ有的习惯。很长时间，用脚踏车压抑留住脚印的欲望，当压抑快成为一种习惯的时候，雨来了，走路，久违了，眼睛游离的过程。很想听到自己้的脚步，只是轻俏的身躯还是没有成全这样一种习惯，声音在哪儿，脚步应该曾经留恋记得过，心里，是一串无声的脚步和继续想成全的习惯。挺有意思的，很慢，雨似乎是在玩弄着一种慢，我在伞下也玩着一种慢，是这样的悄无声息，却是分明不止的雨声，雨声在带走什么เ？我的脚印吗，还是雨打路面的倾诉，还是一段不是带走而是遗弃自己的宿怨幽烦？也许什么也不是，只是在一个季节的几个让人恼怨的日子掩饰在方向里迷茫却在笑着的小丑们罢了，哭泣，小丑的心湿透了，这个季节让他们对阳光如饥似渴，我也是。走路了，想起了脚印……