“搂搂我。”
“是很喜欢。”
“我爱你，”
“那可太好了，那可是够你瞧的。“我爱你我刚才的乐่儿”才是他的。”
“不大妙呢。
“反正你不认。
“这倒不大有。可是看起来形势不大妙。”
“吻吻我。
“在冷水里一泡红该。”
“找&，小妞儿。”
“你还不知æ，”他没说实话。”
“厉害得简直叫你不敢相信。”他把报纸递了一份给她。”
“不想，罗杰。真的不想。”
“我能帮得上什么忙吗？”
“没有的事？佛罗里达的政，”她说。“我跟你说了我胡思乱想的事，你没有不高兴吧？”
“这没什么，”他撒了个ฐ谎。“你的幻想都是挺有趣的。”这倒是句实话。
“我可以再来一杯吗？”她问。
“行啊。”他现在倒后悔了：尽管这苦艾酒大概也可以算得是他最心爱的酒了，可是他今天实在不应该喝。他以前碰上的倒霉事，几乎件件都是在喝苦艾酒的时候碰上的，而且这些倒霉事都是他咎由自取。他看得出姑娘也意识到了眼前的光景有些不大对头，所以他就极力克制自己้：可千万不能惹出些什么เ事来。
“我没有说什么不该说的话吧？”
“哪儿的话呢，小妞儿。来，祝你幸福。”
“祝咱俩幸福。”
第二杯酒的味道总要比第一杯好，因为苦艾的苦味把某些味蕾刺激得都麻木了，因此第二杯酒上口时，虽不觉得甜或格外的甜，至少也没那ว么苦了，舌头上有些部位更感到津津有味了。
“这酒味儿倒是既奇且妙。可是喝下去好处还没见到一点，我们却已经走到了误会的边缘，”她说。
“我知道，”他说。“只要我们把心紧紧贴在一起，事情就会过去的。”
“是不是你觉得我心太大了？”
“喜欢幻想，那有什么？”
“不。你不会觉得没什么的。你要是心里不自在而瞒着我，我可就不能再这样爱你了。”
“我没有不自在，”他撒谎说。“我也不会不自在，”一副坚决的口气。“我们还是谈谈别ี的吧。”
“一等我们到了西部，你开始了写作，那真是太妙了。”
他想：她的反应有点迟钝呢。也说不定是因为喝了这玩意儿才如此的吧？不过他还是说：“是啊。不过到เ时候你不会感到厌烦吧？”
“哪儿会呢。”
“我一旦投入了工作，一定拼命发奋地写。”
“我也写。”
“这就有趣了，”他说。“就跟白朗宁夫妇1้似的。可惜我没有看过那个戏。”——
1白朗宁夫妇都是英国诗人。丈夫名罗伯特（1812-ๅ1้88๖9），妻子名伊丽ษ莎白·吧雷特（18๖06๔-1861）——
“罗杰，正经事你也开玩笑。”
“是吗？”心里他却在告诫自己：千万要冷静。这个当口千万要冷静。可不能惹出事来。“我就喜欢开开玩笑，”他说。“我想那也好。我写作的时候你也有点事情做做，要好得多了。”
“你也抽空看看我写的东西好吗？”
“行啊。我太愿意了。”
“真的？”
“当然真的。我真的非常乐่意替你看。真的。”
“喝了这个ฐ酒，觉得自己真像是无所不能了似的，”姑娘说。“谢天谢地，幸亏我以前没喝过这个ฐ酒呢。我们再谈谈写作好吗，罗杰？”
“哪能不好呢？”
“你怎么这么说话呀？”
“我也不知道，”他说。“我们就来谈写作吧。真的，不是开玩笑，来谈谈。你说写作怎么啦？”
“你真弄得我不知道该怎么เ好了。我可不是要你把我当成同等水平的人看待，或者收我做个ฐ搭档。我的意思不过是说，对这个题目如果你愿意谈谈，我倒也很想谈谈。”
“我们就谈吧。你说写作怎么啦？”
姑娘哭起来了，身子挺得笔直，两眼对他直瞅。她并不是呜呜的哭，也并没有扭过头去。她只是两眼瞅着他，泪水顺着面颊直往下淌，嘴吧都变大了，却没有耷拉下来，也没有高高嘟起。
“别这样，小妞儿，”他说。“请别这样。我们就谈写作，或者谈什么都行，我一定尽量好好的谈。”